Na esquizofrenia do seu dia, tudo estava intacto.

Em um dia normal, desses de calor e passarinhos voando alegremente como se não tivessem mais nada a fazer, ele, como sempre, acendeu seu cigarro. Com o olhar vago, repassou todos os seus afazeres: cigarro, café, café, cigarro, jornal, andar, praça, cigarro, cigarro, cigarro, café, cigarro, cigarro, cigarr, cigar, ciga, cig...É, a agenda estava completa. Não teria espaço para visitar sua família ou os amigos que havia perdido ao longo dos anos. Tornara-se um velho rabugento, dando-se conta do buraco em que estava caindo.

 

Para alguns, cair gradativamente, é um dos maiores prazeres. Para outros, uma desculpa para tomar Prozac. Para ele, acho que uma mistura dos dois - embora tenha parado com o Prozac devido à um impulso natural no qual, também, eliminou as carnes das suas principais refeições, levando-o, posteriormente, a não fazer praticamente nenhuma.

 

Depois dos primeiros cigarros e das xícaras de café, foi comprar o jornal em uma banca há três quadras da sua casa. Seu sedentarismo acumulado com os anos não permitia andar muito mais que aquilo. Ao lado, havia uma praça semi abandonada e, na outra ponta, uma padaria mequetrefe, na qual, após ler o jornal, iria para tomar um café morno e doce - talvez mais doce por não estar na temperatura adequada.

 

Sua cabeça manipulava as experiências do presente. A padaria do seu Jair era transformada por ele em um café portenho, onde poderia tomar um expresso e comer facturas deliciosas. Sua casa, de paredes descascadas, inúmeras goteiras nos períodos de chuva, bordas mofadas, era como o sonho de um esteta. Dedicado aos gostos refinados e à arte, não poderia ser diferente.

 

Na esquizofrenia do seu seu dia, tudo estava intacto. Exceto as ruinas do seu passado.

Quem sabe um dia, por descuido ou poesia.

Seu moleskine continha páginas inteiras rabiscadas com versos e tentativas de romance crônicas matinais contos: só que sem fim. A própria finalidade de um moleskine, e não de um caderno qualquer era tentativa de inspiração. Uma vez, lera no jornal, que essa era a opção de papel de desenhistas e escritores, devido a facilidade de uso e a fita que, embutida, marcava as páginas. Na prática percebeu que a inspiração não advém do meio.

 

Sentado em frente ao rio Sena - ou deveria ser o Sapucaí? - repassou mentalmente (e em algum momentos fazendo pequenas aberturas labiais de uma forma tão discreta que nem precisaria ser surdo mudo para compreender) todos os desaforos que escutou quando Noele saía de seu apartamento. De fracassado somado a ruim de cama. Acredito que para ferir a virilidade de um homem, não seria necessário mais nada. Mas, como esse relato se trata de um moleque, esses dizeres não foram tão avassaladores assim. Chorou lamentos piegas em algumas páginas e foi possuído por uma quase-coragem: Vou tentar uma última vez.

 

No saco de papel pardo, onde o velho do bar havia empacotado cigarros de sabor (ele, como um bom moleque, sustentava seu vício de pseudo artista apenas com aromas. o cheiro da nicotina misturada a 3.000 substâncias químicas lhe dava crise de pânico) resolveu escrever uma obra-prima para deixar Noele fragilizada e, quem sabe, fragilizada a ponto de dizer que tudo aquilo era mentira.

 

Entretanto, se aproveitando de que a menina não gostava de Chico Buarque, mas de sertanejos universitários, resolveu plagiar.

 

Mas fica, meu amor.

Quem sabe um dia

Por descuido ou poesia

Você goste de ficar.

 

E, é lógico, ela ficou.

 

 

Quem conta um conto aumenta um ponto e multiplica a vírgula.

Quem conta um conto aumenta um ponto.

Quem conta um ponto aumenta o conto.

 

E se eu não quiser dar continuidade a essa balela toda, como faz? Só o fato de eu me explicar, me contradizer, me abster, ficar calada - porque até mesmo o silêncio liberta pequenas palavras - já é uma desculpa para esse papel em branco se encher de pequenas formigas que vão, sorrateiramente, rabiscando, amontoando uma fileira de filhas. Se não se aumenta lá muitos pontos, as vírgulas estão garantidas.